El gran Vázquez (Óscar Aibar, 2010)

“Son niños, no idiotas”

Decía Orson Welles de su amigo y colega John Huston que su obra no era tan interesante como su propia vida. Y lo mismo podría decirse de Manuel Vázquez, uno de los dibujantes más reputados de Bruguera, editorial mítica para varias generaciones de españoles, que crecieron con la lectura de sus tebeos, al tiempo que veían a los payasos de la tele, series japonesas estilo Heidi, Marco y Mazinger Z e incluso, ya un poco más tarde, Barrio Sésamo. Quien leyó de crío los tebeos de Bruguera (hasta su cierre en 1986), en algún momento soñó con ser dibujante y crear personajes tan populares como Mortadelo, Sacarino, Carpanta o Anacleto. Bruguera, además, fue importante porque fue la cantera donde se formaron un montón de dibujantes y guionistas de tebeos de humor, que establecieron un diálogo con lo que se estaba haciendo en el tebeo europeo (autores que ejercerían una gran influencia, como Franquin) durante una época (el franquismo) tan hermética para los contactos culturales extranjeros. Bruguera editó miles de tebeos en numerosísimas cabeceras, gracias a un sistema de producción que obligaba a los dibujantes a trabajar a destajo para poder tener un salario mínimamente digno.

Esto es lo que cuenta Óscar Aibar en la película El gran Vázquez, que se centra en el dibujante más extravagante de todos para contar su vida y peripecias en esa época. Curiosamente, como ha reconocido el director en alguna entrevista, el interés por el personaje a la hora de hacer la película no le nace por su obra, sino por la legendaria vida del dibujante, un auténtico golfo caradura que vivía del engaño, llevando un nivel de vida totalmente desmadrado para sus posibilidades y teniendo que huir constantemente de sus acreedores. Están muy documentadas y forman parte ya de la historia del tebeo español algunas de estas peripecias: sus múltiples matrimonios simultáneos (fue condenado por bigamia), la repetida simulación de la muerte de su padre para ablandar el corazón de sus jefes y así conseguir anticipos, la vez en que presentó un taco de folios con sólo una viñeta dibujada en las esquinas para así cobrar más, etc. Son todas historias reales y que la película recoge admirando el desparpajo del personaje.

Frente a un tipo así, que entregaba sus páginas cuando le venía en gana, la película presenta a la otra leyenda de Bruguera, Francisco Ibáñez, un auténtico adicto al trabajo que supone la antítesis de Vázquez: cumplidor, responsable, un tipo serio, de vida ordenada y poca cosa en el trato personal. La diferencia entre ambos la marca ese acatamiento a lo que le marcan los ritmos de trabajo de la editorial: Ibáñez acaba convertido en una estrella y Vázquez es rápidamente olvidado por las nuevas generaciones de lectores. Sin embargo, también hay un apunte que resulta llamativo: el éxito tan descomunal de Mortadelo y Filemón hace que Ibáñez posea un extraño carisma, de tal manera que su presencia en la película es constante, convirtiéndose en un secundario sobre el que el espectador quiere saber más cosas.

Lo cierto es que la película muestra a Vázquez como un elemento muy propio de su tiempo. La película se centra en los años 50 y 60, porque es en esa época donde sus aventuras vitales destacan más. En una sociedad podrida de corrupción, asfixiada por la censura (en una secuencia vemos que a un dibujante le prohíben usar la palabra “bastardo” en una viñeta) y carente de moral, en una sociedad que empieza a experimentar el empuje de un incipiente capitalismo basado en el consumo sin ton ni son (las constantes ofertas de los tiendas que aparecen) y en el que los trabajadores son mera mercancía (los dibujantes se nos muestran como auténticos esclavos), en una sociedad así, un tipo como Vázquez es caracterizado como un anti-sistema en vías de extinción. Un anti-sistema al que la industria putea a su antojo en el breve lapso en que acata sin rechistar los encargos de sus jefes. Un tipo como él, capaz de vivir del engaño tan descaradamente, no podría existir en nuestra sociedad, dotada de mayores mecanismos de control y con unas instituciones que, mal que bien, funcionan. Esto es lo que viene a decir una película que retrata la época a partir de la estética de los tebeos de Bruguera, con unos tonos pastel que remiten a otra película sobre otro estafador profesional de esos mismos años: Atrápame si puedes (Catch Me If You Can, Steven Spielberg, 2002).

Poco importa, en definitiva, que Vázquez fuera o no un genio en su trabajo. Lo importante era su genialidad, su extravagancia, en la vida. De ahí que el director asuma ese punto de vista para retratar a un personaje que sí, que era genial como creador, pero que siempre vio cómo sus obras eran modificadas por la censura (nada tiene que ver lo que era la idea inicial de su serie Las hermanas Gilda con lo que acabaría siendo, por poner un ejemplo), por lo que se trata de una de esas genialidades de las que uno se plantea qué podría haber sido de haber podido trabajar en condiciones. Como sucedería con Orson Welles, el que le dedicaba esa frase tan simpática que comentábamos al principio a John Huston. Con ser un creador genial, la auténtica genialidad eran las aventuras de su vida, que la película recoge como testimonio, como si fuera una obra más de Vázquez, para que entendamos por qué es un autor tan admirado por los profesionales del cómic en nuestro país.

La película resulta muy original, y confirma, una vez más, el viraje que está dando el cine español en los últimos años, en que el relevo generacional está dando sus frutos. Toda una serie de directores nacidos entre los 60 y los 70, sin ningún tipo de complejo creativo ni ganas de ir por la vida en plan llorón, están haciendo que el público olvide esa consideración tan negativa que tiene nuestro cine patrio. Películas como ésta o REC hacen que uno se vaya reconciliando con el cine español: cada vez se ven menos truños de estreno en nuestras salas y, por el contrario, llegan producciones dignas y originales que, por lo tanto, tienen una buena respuesta en taquilla. El espectador español no es tonto, como se decía antes desde la Academia de Cine; no necesita campañas de concienciación, sino películas buenas, que no le tomen el pelo. “Son niños, no idiotas”, dice en un momento de la película Vázquez al referirse a los lectores de sus tebeos y a lo que hizo Bruguera de contratar a dibujantes que hicieran historias del propio Vázquez (como Anacleto). Una máxima que se podría aplicar a los espectadores.

Por último, no deja de sorprender la capacidad de los críticos de cine para retroalimentar sus propios clichés. Llegan al Festival de Cine de San Sebastián, ven la película y deciden que Santiago Segura sobreactúa. Porque sí, porque ellos lo dicen. Como eso es algo que no se puede medir sino por la apreciación personal, es decir, por si te cae bien o no Santiago Segura, pues nada, a decir eso como crítica original y distante. Que semos críticos, ojito. Y la verdad es que Santiago Segura no sobreactúa, sino que está muy bien, de la misma manera que no sobreactúa Álex Angulo. ¿Sobreactúan? Si estuvieran haciendo una película sobre realismo social en la Ucrania soviética pues sí, sobreactúan. Pero como se trata de una comedia con un tono de cómic que quiere resaltar el carácter grotesco del franquismo, pues eso no se llama sobreactuación. De vez en cuando, habría que recordar que, de un modo paralelo a ser un tío gracioso en la tele, Segura se ha currado una carrera de actor muy versátil. Tendrá que esperar a cumplir 80 años y hacer un papel dramático sobre la devastación del paso del tiempo. Pero, afortunadamente, para entonces también se habrá dado ese relevo generacional en la crítica cinematográfica española. Relevo necesario no por cuestiones de edad, sino de ceguera y analfabetismo.pr продвижение сайта в google

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