Mi padre va a morir pronto, ayudarle es una pérdida de tiempo. Si pudiera pedir un deseo, desearía que nos dejara. Regan Gascoigne, sobre Paul Gascoigne (o sobre la RBBE)

RBBE REDACCIÓN SÁHARA ESPAÑOL El diario monárquico y no nacionalista Financial Times advertía hace unos días de la inminente debacle que se cernía sobre las fraudulentamente hinchadas economías de los simpáticos países mediterráneos de tradición occidental, bloque que el analista nombró como cerdos (‘pigs’: Portugal, Italy, Greece & Spain) para abreviar. Parece que además de la Guerra Fría, otra histórica rivalidad vuelve a escena, ya sea por el HMS Tireless, el duelo Alonso-Hamilton, las tendencias racistas de los españoles porque jugamos a los chinos cuando hacemos cuñas publicitarias… siendo todo ello presidido por la afrenta de Gibraltar. Lejos de molestarnos, hemos de decir que esto es bueno. Ladran, luego cabalgamos. Lo que sí jode es que, como siempre, utilicen defectos propios para atacar lo ajeno, como la Grande y Felicísima Armada, la Leyenda Negra o llenarse la boca con eso de la democracia en plena época victoriana, y jode más aún reconocer una cosa, y es que en el tema de la publicidad y el marketing, los ingleses son los mejores. Tres cuartos de la Humanidad cree que fuimos los nazis del siglo XVI y que la heroicidad del pueblo británico fue una de las principales razones por las que Alemania perdió La Guerra. Seguro que también encontraríamos una mano negra -procedente de Jamaica o Trinidad, dónde nunca jamás se traficó con esclavos, por favor- en el hecho de que un redactor de esta casa comprobara cómo un súbdito chino declaraba a su entrevistador que se encontraba en un autobús urbano siguiendo el partido de su selección de baloncesto contra la de un país sudamericano, todo esto mientras en la pantalla se veía cómo Yao pugnaba por un balón con Felipe Reyes y Carlos Jiménez. Otra prueba de la internacionalización de la conspiración es la vuelta de Armstrong, orquestada para acabar con el dominio patrio del ciclismo si no en los podios, sí al menos en los papeles. Pero lo peor de todo para un español de verdad es que hayan hecho creer a todo Dios que las islas albergan el mejor torneo futbolístico del mundo. Como además de tener DNI también somos católicos, y por tanto limpios por dentro, reconocemos que la nómina de figuras de la Premier es más amplia que la nuestra, pero no es oro todo lo que reluce.

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RBBE REDACCIÓN EL PARDO Primero de todo, la que es para mí noticia de ayer. Diario ABC, Pablo M. Díez, corresponsal en Pekín cuenta una historia sobre el deporte rey en Japón: el sumo. Resulta que “el año pasado se descubrió que el 92 por ciento de los ‘establos’ donde entrenan y viven los deportistas utilizaban bates de béisbol, cañas de bambú y otros instrumentos para golpearlos con saña. Además, un tercio de los luchadores confesó haber sufrido abusos físicos y otro 12 por ciento aseguró que las palizas, eufemísticamente llamadas ‘abrazos’, se combinaban con la tortura mental. Una brutalidad que, junto al dopaje con esteroides para engordar a los luchadores y el amaño de combates por parte de temible mafia nipona ‘yakuza’, están tumbando al sumo”. Un tema, todo éste, que salta a la luz no porque haya muerto una joven promesa ni porque Michael Moore haya dedicado a estos deportistas su próximo documental, sino porque resulta que han pillado a dos luchadores fumando porros. De nacionalidad rusa, los hermanos Roho y Hakurozan han sido expulsados de por vida al dar positivo por marihuana. No hay más remedio puesto que, sigue Pablo M., “los luchadores de sumo deben ser ejemplo de rectitud moral y vida sana para la sociedad”. Toda una lección vital. Hablemos de balompié, pues.

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RBBE REDACCIÓN EL PARDO Da igual que el nuevo mando de la OTAN al frente de las fuerzas en Kosovo se llame ‘comandante Gay’, Guiseppe Emilio Gay, para los amigos. Da igual lo que manden a los Balcanes, porque al fútbol en Italia mandan a hombres puros. Véase este vídeo de los tifosi del Napoles llegando a Roma, que deja al de los hermanos Lumiere de los obreros saliendo de la fábrica a la altura del betún y le burbujea a uno en todo su esplendor la incomparable sensación de ser español: el complejo de inferioridad.

Y ahora unos amenos breves de esta semana sin fútbol viril.

Los aficionados del Zadar, colista de la Primera División croata con un punto en seis jornadas, han expresado su enfado por el pobre rendimiento del equipo plantando un espantapájaros en el terreno de juego y solicitando a sus jugadores que se dediquen a la labranza.

Un grupo de nueve aficionados del Santos brasileño ha agredido al ex entrenador Emerson Leao. Según denunció el técnico ante la policía, sus agresores le rodearon, le propinaron golpes, le lanzaron una barra de hierro y le robaron una agenda electrónica, además de atacar su vehículo. Cuando el entrenador abandonó el Santos a finales del pasado mayo, también sufrió la furia de un grupo de aficionados que apedreó su automóvil.

Un grupo de vándalos ha arrancado el pene de una estatua réplica del Manneken Pis de Bruselas, ubicado frente a la sede del club Botafogo en Río de Janeiro, que es considerada un símbolo del equipo. La estatua, conocida como ‘Manequinho’ y que, al igual que la versión belga, tenía una fuente que brotaba desde su órgano sexual, amaneció hoy con graves desperfectos, entre los que destacó la desaparición del pene, extirpado de cuajo. Desde 1957, cada vez que el Botafogo gana un campeonato, el ‘Manequinho’ es vestido con las ropas del equipo. También es tradición para los seguidores de este conjunto beber de su fuente, ahora rota.

Al menos cuatro personas, dos de ellas policías, resultaron heridas la pasada noche en Timisoara, tras intervenir la policía con porras y gases lacrimógenos contra 2.000 seguidores del equipo local FC Timisoara. La policía usó la fuerza para alejar a los manifestantes de la carretera y para ello empleó gases lacrimógenos, escenas que pudieron verse en la televisión. El comandante de la Policía de Timisoara declaró a Realitatea TV que fue herido con piedras, lo mismo que otro agente, mientras que un joven fue llevado al hospital tras desmayarse por los gases tóxicos.

Un ex portero juvenil del Manchester City, Ashley Timms, ha sido condenado a veinte meses de cárcel por chantajear a un jugador internacional de la liga inglesa, cuyo nombre no ha sido revelado, al que grabó con un teléfono móvil mientras mantenía relaciones sexuales con una mujer. Timms le exigió 15.000 libras entre marzo y abril de este año, amenazándole con hacer pública la grabación.

El presidente de Brasil, Luiz Inácio Lula da Silva, ha afirmado que el argentino Lionel Messi es el mejor jugador del mundo y ha criticado a los jugadores de la selección brasileña por su falta de garra.

El portero de la selección brasileña de fútbol, Julio César, le pidió hoy al presidente del país, Luiz Inácio Lula da Silva, que renuncie al cargo y se vaya a vivir a Argentina luego de que el jefe de Estado elogiara al argentino Leonel Messi y criticara a los jugadores brasileños.

Un popular club nocturno de San José hizo una inusual oferta a la selección de Costa Rica si vence esta noche a la de Surinam en la fase de clasificación del Mundial de Sudáfrica 2010: una «noche de diversión» con sus bellas anfitrionas. Por su parte, el portavoz de la Federación Costarricense de Fútbol, Randall Vargas, afirmó que no han recibido una invitación oficial del club nocturno y que «difícilmente» la aceptarían, pero aclaró que «los jugadores están en plena libertad de decidir si van o no».

RBBE REDACCIÓN EL PARDO Vivimos en un mundo muy complejo y difícil de entender. Nunca nada es lo que parece y en las declaraciones de los políticos siempre hay que buscar segundas lecturas, lecturas entre líneas y lecturas al revés para difícilmente encontrar algo de verdad en el caso de que no se halle el mismísimo Satanás tras ellas. Por ejemplo, en el caso de los acontecimientos sucedidos en el Cáucaso, contemplamos ayer imágenes de un Putin orgulloso cazando tigres y pensamos que está que se sale, pero ¿quién ha ganado realmente la guerra? Porque el presidente georgiano ha perdido dos regiones que no tenía, que nunca tuvo Georgia desde su refundación, y ha puesto su conflicto ridículo en el mapa, se va a sacar una ley patriótica de la manga para follarse a quien ose cuestionarle (anti ciudadanos de mal, en nuestra jerga) recibe de EEUU la ayuda que no tuvieron las víctimas del Katrina, en armas y alimentos, y no hay que descartar que Carla Bruni le termine componiendo un temita acústico. Mientras, los rusos se hunden en bolsa, empieza la fuga de capitales y les toman por apestados en medio mundo. Menos mal que está la UE para decir lo que dijo ayer: yo hago como que me indigno, tú como que te molesta mucho, y dentro de unos meses seguimos con nuestra negociación del tratado de relaciones entre los dos como si no hubiera pasado nada. Es decir, es todo muy puto de entender. Y, por supuesto, algo mucho más importante que la guerra, la salida de Robson de Souza ‘Robinho’ del Real Madrid, no lo iba a ser menos. Obsérvense las mentiras infectas que hace veinte días precedieron este desenlace final. Finales de julio, Ramón Calderón: “Robinho seguirá en el Madrid con total seguridad”; principios de agosto,“Robinho vale más de 60 millones”. ¿Nos engañan como a chinos, nos toma el mundo del fútbol por el pito del sereno? No, tampoco es eso. Toda esta historia ya nos la habían contado con pelos y señales también en escasos veinte días. Veintiuno de Julio de Dos mil cinco, Ronaldo Luiz Nazario da Lima: “Con Robinho nos vamos a divertir”; Veintiséis de Agosto de Dos mil cinco, Robson da Souza ‘Robinho’: “Pienso hacer muchas bicicletas”; Veintinueve de Agosto de Dos mil cinco, Zinédine Yazid Zidane: «Robinho puede ser el heredero de Ronaldo y Ronaldinho». ¿Quién tiene huevos de decir que no nos lo habían avisado desde el primer día?

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RBBE REDACCIÓN EL PARDO Sólo así se puede calificar el gol de Forlán, el tercero, frente al Málaga. Y sólo así se puede describir la forma en que el Atlético de Aviación ha tomado el liderato. A mordiscos, en una trayectoria demoledora en la que todo sopla a favor, como el cutre gol de Ujfalusi, pero con Forlán y Agüero marcando la diferencia. Contrasta la contundencia rojiblanca con la miseria de los otros gallitos, el Madrid y el Barça. Pussylánimes, ambos conjuntos no encontraron razones de peso para romper con estadísticas que ya datan de hace cinco lustros. Lo capitalino en Riazor clama al cielo. Antes, por lo menos, se follaba al equipo un Deportivo perfectamente engrasado jugando como el Brasil de los setenta. Ahora, en época de vacas flacas, da igual. Autogoles, el año pasado, y remates guarripeich de córner éste, se adivina otro lustro más de hegemonia gallega a la vista de que el catálogo de goles con el culo, la cara interior del muslo o la punta de la polla todavía no ha sido utilizado. Por otro lado, la presencia de Guti y Raúl en el once inicial están muy bien para acostumbrar al equipo a jugar con nueve y que reacciones como la de la Supercopa parezcan tan fáciles, pero lo que implica es penuria y desolación la mayor parte de las veces. Con todo, hay que decir que el raulismo todavía puede señalar acciones decisivas del 7 de Abisinia. El único gol del Madrid llega de un recorte con infecto disparo del susodicho. Un intento de vaselina desde fuera del área porque yo lo valgo. La pelota se estrella en la espalda de un defensa y le cae al holandés que todos sabemos, que es un santo varón. Da la impresión, ligera impresión, de que por los saltitos de alegría del indigente más listo de Orcasitas, éste creía que su engendro iba a colar como asistencia. Si ve uno el resumen por las cámaras de Telecinco, siempre confinadas al raso, parece un pase de Laudrup. Pero a realidad es distinta, el Dream Team estaba en Soria. Lo del Barça no es tan grave como lo pintan. Es muy cierto que frente al Boca en el Gámper mostró una capacidad para ser ajusticiado contundentemente a la contra que ni en los mejores tiempos de Cruyff, pero en Los Pajaritos ocurrió eso que pasa mucho en el balompié de tener siete ocasiones claras y las jodes todas por escasos centímetros. En todo caso, el resultado, al ser ésta una plaza de tercera, sí evidencia una fragilidad del equipo sólo comparable al alma de su entrenador, sensible y delicado, amante de pasear en túnica blanca y descalzo por la playa a las siete de la mañana mientras asoma el sol para meditar las primeras subordinadas de la mañana. Y en catalán. Otro que no está mal es el Valencia. Lo demostró frente al Madrid pese a que, como decimos, cayera al confiarse en la trampa de tener enfrente a nueve cuando el Madrid siempre juega con nueve. Y a veces hasta con ocho. En previsión de que sería el club che quien se acostase líder, RBBE se desplazó a Valencia y, con un par de cojones, se fue al Levante – Zaragoza. También hemos cubierto con violenta heterosexualidad al Atlético, sólo que en un tocomocho sin fronteras, lo que ofrecemos novelado es el partido de idéntico resultado y juego acontecido unos días antes frente al Schalke. No es lo que se dice una precisión informativa de cirujano la nuestra, pero está elaborada con la Unidad de España y el calor de los cuatro ejércitos siempre presente, por lo que merece cariño, ternura, dulces besos y comprensión.

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RBBE REDACCIÓN EL PARDO Tras aterrizar ayer en Barajas en un MD-82 de la compañía Spanair, pude comprobar con estupefacción, a juzgar por los aplausos y a la algarabía desatada al tomar tierra, que la gente puede llegar a celebrar con la misma intensidad su supervivencia que un gol de la Selección. No es para menos, si tenemos en cuenta las caras de ojete del pasaje al comprobar que volveríamos a Madrid desde las Illes en el mismo modelo avión siniestrado fatalmente en Barajas con sus dos motores en la cola y todos los complementos. Aunque ya antes de este acongojante percance, un servidor había estado muy pendiente de todo lo sucedido con respecto al accidente. El mismo día 20, andaba yo por la T4 un par de horas antes de la desgracia. Es por eso que cuando al Comité Olímpico Español no se le permitió que sus integrantes guardaran luto y que nuestras banderas ondeasen a media asta para no deslucir los juegos, que han de ser chispeantes y juveniles, me dio mucha rabia. Parece ser que nuestro dolor no tenía cabida en el objetivo último e intereses de los Juegos: una Olimpiada sin mancha. Sin embargo, se me pasó pronto el enfado trocándose la mala hostia en asqueo cuando leí en El Mundo que no íbamos a presentar ninguna protesta “para no perjudicar a la candidatura de Madrid 2012”. Resulta difícil encontrar un pecado con la penitencia tan adherida. Casi se podría afirmar que es un pecado siamés. Nos ultrajan, porque tienen otros intereses; ponemos el grito en el cielo, pero sólo en los papeles porque nosotros también tenemos otros intereses. Y eso que no estamos hablando de exhumar a Mao ZeDong, pintarlo de rosa y agitándolo con un palo metido en el culo celebrar una suerte de Funeral de la Sardina. Se trataba de una tontada del calibre de arriar la banderita unos centímetros. Pero ese es nuestro precio. Porque vivimos en una época de sopesar intereses, de calibrar nuestros principios y de flexibilizar nuestra moral a fin de alcanzar una eficiencia, productividad and profits del copetín thanks to management and marketing resources for bussines. Así se han contado uno por uno los condenados a muerte en China durante estas semanas para llenar los tres artículos diarios sobre lo malonchis que son los chinos. Con Rusia incluida, que invade naciones pequeñas que han invadido naciones más pequeñas a sangre y fuego. Todo esto sin hacer mención ni por casualidad ni de pasada a que el paradigma de la libertad plena, la segunda clasificada en el medallero, mantiene un campo de concentración en funcionamiento a la vista del mundo entero, cárceles secretas e incluso hasta flotantes. Ahí ya el mensaje libertador liberal se hace más complejo y deja de molar. El melodrama se expande y se difumina. Mejor cargar las tintas con el malonchi-malonchi, quejarse hasta de que en las coreografías de Zhang Yimou en la apertura, los participantes tenían que llevar pañales por la cantidad de horas que iban a estar de pie. Digo yo que lo chungo sería que les obligasen a aguantarse el pipí y la pupú los malvados comunistas, no al revés. Pero no me hagan mucho caso, que podría contar las bondades de Corea del Norte en comparación con la vil nación estadounidense después del partido de baloncesto de marras. No me tiro de los pelos porque creo que lo de los pasos no fue un elemento tan sumamente decisivo. Si los jugadores de Estados Unidos hubieran tenido la gentileza de jugar con las reglas de la especialidad deportiva en la que se estaba compitiendo en ese momento, es muy probable que también nos hubieran ganado. El baloncesto no es como el fútbol que si te roban dos goles te han atracado, aquí la disposición de los equipos cambia a cada canasta y si Kobe Bryant nos tiene que mandar callar desde el tercer cuarto porque nos ponemos por delante, a buen seguro lo hubiera hecho o una, o dos, o siete veces, las necesarias. Ya antes del partido, incluso, de haberlo visto mal, podría haberse dopado un poco más. Sí había, en cualquier caso, como ha quedado patente, una posibilidad real de follárnoslos. Hacía falta, tal y como venía en los papeles el día antes, una conjura y que saliese todo. Y todo salió, excepto cierto triple de Jiménez. Pero el problema no fue palmar a pesar de la imagen dada, ni el robo, ni que se hable de ‘vencedores morales’ (¡por favor, qué asco! Hemos perdido y punto) lo que jode es que, según leo en El Mundo, la Federación Española de Baloncesto ha recortado en su web cuidadosamente las declaraciones de los jugadores después del partido a fin de no dejar rastro de mención alguna a un arbitraje parcial con toda la impunidad y la desvergüenza posibles justo antes de que al señor colegiado le dé por machacar en la canasta española. Ocurre que la Federación tiene otros intereses. Y esto es el ahora.

RBBE ENVIADO ESPECIAL JUEGOS OLÍMPICOS A PALAS DE REI (LUGO) LUJOSO APARTAMENTO PARA DOS PERSONAS Penúltima crónica olímpica. Comenzamos con la sensación del voley playa. Se trata de la pareja de brasileños Renato Gomes y Jorge Terceiro. Nacionalizados enemigos de Moscú, tal vez en un afán por disimular lo indisimulable y parecer caucásicos a la manera de un tebeo de Ibáñez, o por no disimular lo indisimulable y demostrar a ojos del mundo que son brasileños y les mola el carnaval, ahora se llaman Geor y Gia. Dice El País que no sabían ni dónde estaba Georgia cuando les ofrecieron nacionalizarse. Geor es un humilde cerrajero carne de pieza de informativo de televisión porque no podía pagar las facturas y el negocio le vino que ni pintado. E igual de descacharrante es el caso de las tías, las que derrotaron a Rusia y salieron en las noticias, aparte de en las galerías de imágenes que todo medio serio debe publicar sobre los coñitos del voley playa, pues para eso se introdujo esta disciplina en los Juegos Olímpicos, para armar revuelo mediático con un importante aumento del porcentaje de tías buenas. A ver quién tiene los santos cojones de rebatir esto aquí, en la calle con navajas y puños americanos o en los tribunales. El caso es que también eligieron nombre en una larga noche de caipiriñas. Ella se llama «Saka». Y la otra, desgraciadamente, no eligió «Mete», sino «Rtvelo», buen apelativo por si un día en Prado del Rey deciden contratar como mascota de la casa a un tranny. Los dos nombres juntos quieren decir «georgiano» en la lengua de los agresores de Osetia. Pinchando en ‘Seguir leyendo’, pueden Ustedes disfrutar del fotoreportaje de rigor sobre sus carnes que corresponde a todo medio serio, veraz y riguroso de los que copia al New York Times que se precie.

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RBBE REDACCIÓN EL PARDO Francisco Rivera Ordóñez suma mil corridas. De toros. El matador, de 33 años, ha celebrado en Estepona el feliz acontecimiento. Este coso malagueño es una plaza de tercera categoría. El diestro, que este año cuenta sus apariciones por desastres y que se hizo una luxación en un hombro matando al quinto en Gijón, ha decidido darse un homenaje rodeado de los suyos en un ruedo estrechamente ligado a la saga de toreros de la que procede. Con unos astados asequibles para su talento, ha mostrado sus virtudes, afanosas, y sus carencias, siempre disimuladas por el pundonor y la voluntad de querer honestamente matar seis toros como Dios manda. Todo perfecto. Corrida entretenida, tres estocadas limpias, el quinto a puerta gayola con preciosa estirada en plancha para evitar ser corneado en las fosas nasales. Y oye, un tipo honrado que hace lo que puede y le quiere la gente. Aparte de ser guapo y aparentar mucha menos edad de la que tiene. Entonces, Telecinco da paso a la Supercopa. Estadio de Mestalla. Real Madrid, club puntero de Europa, se enfrenta al Valencia para tratar de alzar la octava Supercopa de España. Titular indiscutible, Raúl González Blanco, de similar edad que el torero, pero malencarado y desaseado, empeñado tanto él como su entorno en que toreé en plazas de primera, y que ha hecho de su pundonor un activo de pacotilla y de su arte una vergüenza torera. El universo paralelo es inverso, señora.

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Quien haya sido heroinómano sabrá que hay muchos tipos de camello. Existe uno, concretamente, que no te vende ni gramos ni medios ni micras. Es el que se está fumando su chino entre dos coches aparcados y, tambaleándose despacio, mete la navaja en su papela y te da lo que buenamente pilla a cambio de la calderilla que tú buenamente te has sacado del bolsillo. Si tuviéramos que ponerle cara, señalar un look o hacer un retrato robot, miren el partido que está jugando en este momento España contra Alemania: hablamos de Marc Gasol.

Las actualizaciones se irán sucediendo.

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RBBE REDACCIÓN EL PARDO Folclórica noticia. Paulo Assunçao puede que no juegue contra el Schalke 04 porque no ha llegado el transfer. Éxito directivo sin igual. La noticia no tendría un matiz trágico si no fuera porque su recambio natural es Cléber Santana. Y si ninguneas al brasileño y subes a Heitinga, toma tomate, has de meter a Pablo, un auténtico pelele el año pasado. Los aficionados de a pie piden a gritos un eje Camachito – Raúl García, pero, orale wei, el entrenador mexicano tiene sus cosas. Sin Agüero, más vale que un Maxi fresco y motivado ponga el juego porque Jurgenjoninsen es un campo al que se va a sufrir lo indecible. Por lo demás, el Madrid no jugó mal ayer contra el Eintrach. Vi la segunda parte. Estaba poco afinado, pero atacó y estamos en pretemporada. Ganar no vale para nada. El hombre criado en una caravana, como Earl, descendiente de gaditanos hinchas del FC Barcelona, no tiene mala pinta. Se le ve un atacante tozudo, aunque lo que se destaque en todos los mentideros sea su clase. Tiene formas del otro Van del equipo. Heterodoxia vertical, como nos gusta denominarlo aquí desde hoy. Por otro lado, está el tema del niñato. Con Robinho pasa lo mismo que con Rusia y Georgia. Después de haber invadido Kosovo bombardeando Serbia con no sé cuántas toneladas de bombas, con qué clase de cojones le dices tú a Rusia que no puede atacar Georgia para salvar la vida de los dulces y llorosos osetos. Ni te digo ya cuando a Serbia la atacó el UCK y a Osetia, Georgia aprovechándose de la debilidad de la imagen pública rusa que negociaba con la UE un tratado energético. Al menos han conseguido, gracias a esa negociación de la que se quería sacar réditos, que Putin acepte el plan de paz del marido de la Bruni y no tome el ejemplo de los guardianes de la libertad, invada Georgia como si fuera Irak y colgase a su presidente de una farola oxidada y mugrienta. Pues eso. Que si el Chelsea le ofrece un pastón a Robinho, que cobra dos millones, creo, con qué cojones le dices tú que es deshonesto cuando en su posición juega un cadáver exhumado del vídeo Thriller de Michael Jackson con contrato vitalicio, derecho de veto sobre los fichajes, y seis millones al año. Si es cierto que ha pedido cinco millones limpios para seguir me parece de ley. Yo hubiera pedido además que Mijatovic le hiciera un francés a Calderón delante de un encuerado Di Stefano para grabarlo en vídeo y ponérselo a mis amigos brasileños seulement pur plaire. Al otro lado de la financiación, el Barcelona se enfrenta al Wisla en casa. La mejor noticia en Can Barça es la continuidad de Eto´o. Pep, o seas, sabes, Guardiola, no podía ser tan tonto. Hay que ser muy, muy tonto para perder al que sigue siendo, al menos potencialmente, el mejor delantero del mundo. Pese a todo, el único nubarrón a la vista es jugar la vuelta en Polonia. Ahí van los resultados: Schalke 1 – 1 Atlético; Barcelona 2 – 0 Wisla. Otros datos de interés: Luca Toni se ha operado la dentadura; La UEFA quiere impedir al Partizan de Belgrado la participación en competiciones europeas por el apoyo de sus ultras a Karadzic; Kameni se recupera de una malaria; Nos vemos en el boletín olímpico.