.patriauna:Errebebé, en Innsbruck*
La única conclusión que se puede extraer del partido contra Grecia es que Gott mit uns. Ahora bien, con lo visto ayer, Alah es un demiurgo que ofrece unas prestaciones bastante mejores que las de nuestro Dios cristiano. Aunque en defensa del Misterio hay que señalar que si ayudar, ayuda poco, por lo menos nos deja sobrellevarlo con la bebida. No es de extrañar que el vino sea un símbolo de nuestra liturgia. Dios nos putea tanto que necesitamos trasegar. De esta forma, después del partido te puedes estar cuarenta y ocho horas de juerga en perfecta comunión espiritual. No está mal. Y luego puede que una tía que has conocido esa noche te pida que le lleves a la hija al colegio que ella está demasiado ciega y ahí vayas tú a cuatro patas con una monada de seis años a recreando una hermosísima postal navideña a encontrarte con unas miradas del resto de pápas y mámas a las que respondes clavando ojos también porque eres muy digno y como que les vienes a decir: échale la culpa de esto a los catalanes si tienes cojones. Y luego, pasado el trago, a seguir dándole hasta la tarde. Igual es la primera vez en la vida que he pasado del jotabé a las cervezas y no al revés porque una vocecilla interna me anunciaba que no sería de extrañar que me diera un coma etílico. Pero ¿y las risas? Cuando una mujer hace reír a un hombre y encima bebe más que él qué más le puedes pedir a la vida ¿un amanecer? lo tuve. Si acaso, una Roja campeonando. A todo esto, en mitad de la odisea un camarero rumano me enseñó sus fotos con Hagi. El fútbol siempre está presente en todo. Máxime cuando tiramos nuestra civilización occidental por el váter en orines perfectamente destilados por nuestro hígado. Que nada, el tío resulta que mucho Hagi y muchas hostias pero odiaba al Madrid. El porqué: era del Dinamo Bucaresti. Una suerte de Atlético de Aviación, ‘perros rojos’ es su apodo, no te digo más. Y odiaba al Steaua con toda su alma, al cual identifica con el Madrid. El caso es que al Dinamo lo entrena actualmente Walter Zenga, otrora portero del Inter y de la selección, reputísima selección, contra la que nos enfrentamos este domingo. Es una cita histórica que vamos a solventar con un fácil tres a cero, pero estamos todos acojonados y no es para menos. En ese sentido, vamos a disimular. Vamos a decir que a nosotros lo que nos interesaba de esta Eurocopa era doblegar a la URSS. Que lo de llegar lejos es de pobres ¡trabajar en verano, habrase visto! Y vamos a escurrir el bulto a lo grande: con un enviado especial al España Rusia. Se llama Miguel. Es católico y de derechas. Como todas las personas normales que se visten por los pies, aunque luego sean de izquierdas o de derechas. Y no estoy loco. Lo mandamos a Innsbruck y éste es el resultado. Comentadle con cariño que está muy estresado. Trabaja junto a mí y en verdad os digo que es un tormento la hiel que nos enculan.
Nos habían avisado de que Innsbruck es una ciudad tranquila, perdida en medio de los Alpes, aburrida, sin vida más allá de las cervecerías y de las dos discotecas de moda del extrarradio. Nos lo habían avisado y nos lo habíamos creído. Y ante tal amenaza, nos auto convencimos: “La vamos a liar bien gorda”.
Viajar a Innsbruck supone la jodienda de que tiene un aeropuerto de mierda incrustado entre la ladera de dos montañas. El piloto que llevó a la selección española tuvo que hacer un cursillo especial para no estamparse en una de ellas a la hora de tomar tierra. A tal aeródromo no viajan todas las compañías. Más dificultad entonces para encontrar vuelos disponibles. Y si lo consigues, hospédate en un banco en Rennweg, porque por no haber, no hay un hostal libre donde caerte muerto.
Nuestro destino fue Munich, mejor preparado y a sólo 180 kilómetros de la ciudad austríaca. El sur de Alemania está encantado de que sus vecinos no den abasto. Allí hasta las banderas del Grupo D hondean en el aeropuerto y en bares céntricos. Había muchos extranjeros ataviados con la elástica de su país, sobre todo suecos. Nos cruzamos con los primeros rusos en el ascensor del hotel, todos teníamos cara de asco y les dije ‘pisdiet’ cuando salieron del cubículo. No tuve huevos a decirlo mientras estábamos encerrados. Ni una rusa multilingüe supo explicarme la traducción, pero es una palabra muy fea.
Lo mejor de ir a ver a tu Selección es que se respira fútbol. Ni trabajo, ni novias, ni nada. El fútbol y tú. La jornada previa al primer encuentro de la selección fue un gran día balompédico. Así es. Visitamos el Olímpico de Munich, donde Kahn la lío en mil y una ocasiones y donde el Madrid las ha pasado putas. Impresiona, pero más, supongo, con gente. El Allianz Arena está a tomar por culo. No imagino hacer una auténtica peregrinación cada domingo para ver a mi equipo. A veces no valoramos tener el Bernabéu, el Camp Nou, Mestalla o el Calderón en la zona centro. Bueno, que el Allianz es la polla por fuera y por dentro no está mal. Lo que más me gustó fueron los asientos de Lufthansa en el banquillo ¡qué capullos! Aquí gastamos Recaro. Mis amigos hicieron gasto en la tienda del Bayern. Uno se llevó el 31 de Sweinsteiger, pero sólo para que le digan, “se dice sgentaiger, que no, que se dice steintagar”. Yo no me pongo esa camiseta ni loco.
Vimos el Francia-Rumanía y el Holanda-Italia en distintos bares llenos de holandeses con sus camisetas. Majetes y educados. Conocimos italianas, alemanas, suecas y rusas. Con el fútbol todo el mundo se vuelve simpático y atractivo. Con el fútbol y con las mil cervezas alemanas que nos hincamos. Acabamos en el único bar abierto un lunes en Munich y claro, con muchos españoles, rusos, que también jugaban, y alemanes. Absolutamente alcoholizados comenzamos a cantar todo tipo de canciones patrias, se unieron unas alemanas muy cachondas. «Que viva España» resonó hasta la saciedad, incluso la camarera se unió. Luego descubrimos que su madre era de Benidorm. El nivel eufórico fue in crescendo hasta que alguien soltó desde el fondo del bar: “y todos a una”, y el resto respondió al unísono, “y puta Osasuna”. A un chaval de Logroño le alegramos la noche, a otro se la jodimos. Era madrileño, pero le dolió que nos metiéramos con un equipo español. Y pienso yo, pocas veces ha estado este maricón en el Sádar, ahora Reyno de Navarra, curtiéndose el lomo con los Indar Gorri.
Conocimos unos rusos y bebimos juntos, se animó una estadounidense, de Florida, muy guapa y con las tetas más gordas y duras (naturales) que jamás haya visto. Nos fuimos doce tíos con ella, 6 alemanes, 4 españoles y dos estadounidenses (sus amigos) a otro garito. Parecía el flautista de Amelín. El menda, que no se tira el moco, salió victorioso [anda, mira. Nota del RJ.] . España 1 Alemania 0. Luego crucé una fuente para celebrarlo y volví empapado al hotel.
Innsbruck amaneció soleado. Día grande, de gloria rojigualda. Tiramos por ahí el coche alquilado en Munich y nos dirigimos al ‘fan zone’. Me sorprendió. Estaba muy bien montado y con muy buen ambiente, más que en Portugal, donde había más españoles, pero menos fiesta. Había unos veinte chiringuitos y todos los españoles quedamos reunidos alrededor de uno donde ponían sevillanas. Todos borrachos, saltando, gritando, cantando canciones futboleras de todo tipo. Los rusos se venían a disfrutar con nosotros, los que todavía no iban estacados, claro. La mayoría de ellos estaban rojos como cerdos, alcoholizados hasta límites insospechados, con la cara hinchada, sin rastro de sus ojos, lo que es beber hasta perder el sentido. Los que se mantenían en pie se paseaban con banderas y banderas, todas las que les cupiesen en la mano, alguien debería decirles que con una por persona basta. Sólo un nostálgico se paseó con la del martillo de la URSS. También hay que apuntar que iba solo, sin amigos.
Los suecos, mientras, encantados. Están por todos lados y son muy amigables. Son bienvenidos al genuino desparrame, a la fiesta española que no tuvo rival. Pusieron la macarena y otras mierdas de canciones que cuando estás lejos de tu país parecen divertidas. Cantamos ‘una alemana me la meneaba sobre la tela de una araña’ y así hasta cinco. Se la dedicamos a tres alemanas que se asomaron a un balcón. Ellas, pobres, también se divertían.
La mañana previa al partido fue lo mejor del viaje. Ese ambiente es inigualable. Muchos iban disfrazados de toreros, de toro, de Guardia Civil, de lo que fuera. Puro cachondeo, parecía carnavales. Me alegro de disfrutar así como español y no como un inglés borracho que sólo insulta y tira vasos.
De camino al estadio nos saludamos con algún ruso, todo muy cordial, alguno se puso tonto, los nervios de antes del inicio, nada más, un par de empujones y fuera. Las dos horas de antelación con las que entramos al estadio se me pasaron como dos minutos. Estuvimos detrás de la portería y vivimos el partido de pie. Con la Roja ya no hay quien se siente. El himno no me impresionó, si lo hicieron las pancartas rusas, iban organizados. Un águila bicéfala recorrió su fondo. Imperio y poder. Empezamos marcando.
Con el primer gol hubo avalancha, a la vieja usanza, como cuando en los campos no había asientos de plástico. Te abrazabas con cualquiera. Saltos y golpes en el primer pasillo como si fuera un concierto de Damned. El delirio. De Portugal (Portugal-España) volví eliminado y sin celebrar un gol. Pensé que no lo haría, pero lo hice, y con mi bandera en un puño, apretando los dientes y mirando al cielo, se me escapó una lágrima. El fondo fue una fiesta continua con canciones simples y repetitivas que cantábamos sin cesar. “Villa maravilla”, “A por ellos” y bla bla bla. Alguien debería inventar canciones más complejas bonitas y con ritmo. Yo propuse una, pero no cuajó.
La afición ahora es más joven. Ya no viajan señores que sólo dan palmas. Detrás de la portería, todos amontonados, no cabía un alma. Manolo el del bombo no tenía ni por donde pasar. Una auténtica locura, ya perecemos una afición de verdad.
4-1. Joder qué alegría. Despedimos a nuestros gladiadores con aplausos y ellos nos correspondieron. Un solo gesto vale por todo. Ellos ahí abajo levantan sus manos y te dan las gracias por dejarte la pasta, la garganta, la ilusión y darles fuerzas. A mí, me dan la vida.
21 junio, 2008 a las 1:19 pm
Si señor, no esperaba menos de RBBE, que alarde de medios y cobertura, enviado especial a pie de grada, con dos cojones y un coma etilico llegamos, no a la final, si no A QUE NOS DEN LA COPA YA
Por cierto yo soy de la faccion más pesimista y no sé, en vez de más pesimista, por primera vez empieza a pensar que si los astros y los sacrificios de 20 cabras a los dioses dan su fruto, hasta pasaremos a Italia.
21 junio, 2008 a las 2:50 pm
Puntualización al más puro estilo Maldini intento-disimular-mi-homosexualida-sabiendo-de-futbol: Zenga, ahora mismo, ya no entrena al Dinamo, sino al Catania, equipo insular tunecino que milita en la Serie A italiana.
21 junio, 2008 a las 4:33 pm
Se echa de menos una foto de la americana big naturals
21 junio, 2008 a las 5:07 pm
…
21 junio, 2008 a las 6:37 pm
Qué despliegue de medios!!!
Mola, sobre todo, la mosca de RBBE en todas las fotos.
Con esta afición, claro que sí, QUE NOS DEN LA COPA YA.
RBBE uber alles
21 junio, 2008 a las 8:06 pm
y Dios dijo…TODOS A UNA, PUTA OSASUNA!!!!
21 junio, 2008 a las 8:52 pm
Eso es.
No esperaba menos de RBBE, alcohol, mujeres, y después jurgol.
La esencia de los omvres ibéricos
21 junio, 2008 a las 11:47 pm
Damas y caballeros, permítanme un comentario obvio: A falta del partido España-Italia, han pasado a semifinales los tres segundos de cada grupo. Rusia acaba de hacer granizado de frutas con la naranja mecánica.
21 junio, 2008 a las 11:49 pm
Aja!! jaja… no querias eliminar a los spaguetis? fan pasten, pa la puta calle.
Tranquilos camaradas rbberos. La madre Rusia nos vengara ( lo que hace jugar al fuchinbol contemplando la posibilidad de ir a pasar unas vaciones pagas por el comandante putin a Siberia ).
PD: Me pone una final entre el putero dt turco y gas «brinquitos» jidin.
22 junio, 2008 a las 12:07 am
No sólo han hecho granizado, sino el mejor partido que yo haya visto en esta Euro.
Ojo a un detalle. Holanda, al igual que España contra Arabia en su día y contra Grecia esta semana, jugó el tercer partido con no los suplentes: pérdida de dinámica, etc…
Pero 3-0 fácil. Desde el minuto 25 o así iremos 2-0.
22 junio, 2008 a las 12:10 am
no se, podría ser nuestra eurocopa. Pasando a Italia, yo me veo en la final.
22 junio, 2008 a las 12:18 am
Arshavin es un crack. Aprende Messi.
22 junio, 2008 a las 12:20 am
Sigo sin aguantar a los comentaristas repitiendo cada 2 minutos lo bueno que es el partido. Coño que lo estoy viendo!
22 junio, 2008 a las 12:42 am
¿Estadísticas? Las estadísticas están para contradecirlas.
Mira, otra: hace 88 años ganamos a Italia, hace 44 ganamos la Eurocopa, el 22 es mi número favorito y mañana pasamos semis.
Bueno, Italia tampoco jugará con los titulares por lesión o sanción. QUE NOS DEN LA COPA YA!
22 junio, 2008 a las 12:43 am
Lo de los titulares era la respuesta a la pérdida de dinámica, etc. Se que me ha olvidao.
22 junio, 2008 a las 12:47 am
Jodidos rusos empapados en crack, les das fuerza para viví y te la arman. ¿Fue el Dínamo de Kiev el que arrolló al Barça de Cruyff a mediados de los noventa?
Por otra parte, yo sólo digo, por si quedaba alguna duda, que el auténtico Grupo de la Muerte era el nuestro. Teniendo en cuenta que ganamos a Rusia 4-1, Rusa a Holanda 3-1 y Holanda a Italia 3-0, a mí con menos de una victoria por 8 goles de diferencia mañana me sabrá a poco.
22 junio, 2008 a las 1:05 am
Ese fue el CSKA. Les remontó un 2-0 en casa. Recuerdo que tiraron un casco de moto al portero ruso porque perdía tiempo. Cosa que ahora sería sinónimo de clausura del campo, las autopistas y El Prat, en aquel momento nadie reparó en él.
22 junio, 2008 a las 2:57 am
#16
Ese es el espíritu, claro que sí.
22 junio, 2008 a las 3:07 am
¡Nasdarovia!
Hay que joderse con los tovarich del Jidin. El mejor futbol de toda la Eurocopa de largo. ¿Y el Romario de los Urales este de donde ha salido? Anda que, para que luego vengan con masturbaciones de 90 zillones por el metrosexual luso, que en toda la competición no ha demostrado valer ni para lustrarle los botos al crack este.
22 junio, 2008 a las 3:31 am
#16
Eso si que es una relacion de transitividad con cojones … que Ala permita que se te cumpla hermano.
22 junio, 2008 a las 1:25 pm
Alvin, en el 97 el Dinamo de Kiev echó al Barca de fanhall de la Champions, 0-4 en el Camp Nou, Hat trick de Shevchenko y el cuarto de Rebrov.
Mr. Fucker, Vitor Baia, de portera.
De momento hay que echar a Italia de una puta vez y si después jidink nos jode nuestra División azul y roja, pues nada, garlic & water.
Al final lo de las estadísticas absurdas alemanas van a acertar, juas!!!
22 junio, 2008 a las 1:31 pm
Lo del cska fue en la temporada 92-93 después de ganar la champions, perdieron en segunda ronda con el cska, 1-1 en Moscú y 2-3 en el Camp nou después del 2-0.
Poco después Rai metía un gol con el culo en Tokio.
22 junio, 2008 a las 1:50 pm
Mensaje enviado por un amigo:
«¡VAMOS! ¡VAMOS! Alonso a cepillarse a los Ferrari. Pedrosa a cepillarse a Rossi. La roja a cepillarse a los azzurri. Y yo en la playa al lado de unas italianas. A ver si cepillamos todos. ¡Qué domingo!»
22 junio, 2008 a las 4:34 pm
viendo a las bestias rusas tirando diagonales asesinas rumbo al área como demoños de las estepas me venía a la memoria un vietnam personal que arrastro desde hace 20ypico años, el meneo del Dinamo de Lobanovski en la final de Lyon. Igualitos. O casi mejores. Arshavin muy bueno, sí, pero el Pavlyushenko ése también se salió ayer. Y tocan todos los palos, lo mismo te enculan con pepinazos de 30 metros que se te meten burla burlando con el balón en la portería. Como no les toque el día depresivo me parece que no los ganamos tan fácil.
(Lo de hoy, tres sin sacarla)
22 junio, 2008 a las 4:38 pm
Qué manía con copular con italianas…las rusas son el santo grial, las rusas!!!!
Dios, cómo estaba la grada ayer…
22 junio, 2008 a las 4:43 pm
Con el paquetão, webvito, con el paquetão:
http://youtube.com/watch?v=Kl6mNCQRn4E
(de un lado Brasil, del otro España…)
22 junio, 2008 a las 5:03 pm
También me jode grandemente los comentarios de camachín, dando su opinión sobre lo que debería hacer el entrenador cada vez que un equipo marca un gol…ah, claro, si el es el entrenador que más copas, trofeos, torneos y mundiales ha ganado en la Galaxia…
También me jode grandemente que cada dos minutos me recuerden que en el plus los partidos son en alta definición…¿qué me quieren decir con eso?, ¿que perfectamente puedo verle al niño Torres los granos del acne mientras regatea a uno? ¿que puedo verle la manicura a Ramos?
En fin, que yo prefiero la radio.
22 junio, 2008 a las 5:17 pm
#24 Don Víctor, le recuerdo que ESPAÑA es el Atleti de las selecciones…
22 junio, 2008 a las 5:33 pm
Viendo el bigote que se ha dejado Toni para el partido queda claro el respeto que nos tiene Italia. Porca Miseria.
22 junio, 2008 a las 6:18 pm
#28 Confiemos, que el Atleti tambien ha llegado a ganar eliminatorias dificiles, incluso ha llegado a ganar alguna copa.
22 junio, 2008 a las 8:56 pm
amarilla al vampirillo
22 junio, 2008 a las 9:36 pm
Lo importante no es la caída sino el aterrizaje
22 junio, 2008 a las 10:38 pm
Santo Dios, qué cagada de partido… Todos a una: ¡Puta Osasuna!
22 junio, 2008 a las 11:24 pm
¡¡¡COPÓOOOOOOOON!!!
22 junio, 2008 a las 11:30 pm
PUTA OSASUNA!!
22 junio, 2008 a las 11:38 pm
#30 Esta es del tipo Levante-Atlético en una eliminatoria de copa.
VIVA ESPAÑA!!!! VIVA EL REICH!!!
22 junio, 2008 a las 11:42 pm
QUE NOS DEN LA COPA YA!!!
23 junio, 2008 a las 12:08 am
¿DÓNDE ESTÁ EL QUE TIRA DEL CARRO?
23 junio, 2008 a las 12:22 am
QUE NOS DEN LA COPA YA Y QUE DEVUELVAN EL ORO DE MOSCU
23 junio, 2008 a las 12:30 am
¡GIBRALTAR ESPAÑOL!
23 junio, 2008 a las 12:39 am
VIVA DIOS!
23 junio, 2008 a las 12:44 am
Decepcionante Italia. Bueno, no, lo que se esperaba de ella.
Supongo que Luca Toni no se afeitará ese «bigote». A ver si le crece y acaba pareciendo un onvre y no una puta de cabaret.
23 junio, 2008 a las 1:14 am
Dios existe!!! con la recua que ha tirado los penaltys yo estaba temblando:
Un gitano, un negro, un catalán, un hijo de minero y el mejor amigo de Melendi!!!
Lo dicho, Dios existe!!!
23 junio, 2008 a las 3:22 am
A la mama de Casillas le dio un vahio, aprendan de la vieja… foda o caralhio… PUTA ITALIA!!!JAJAJA!!!
23 junio, 2008 a las 3:25 am
Queridos españoletes;
Como indiano que soy -viva Venezuela- y considerando todos los lazos históricos y étnicos que desgraciadamente nos unen a ustedes, quería felicitarlos y, de pasada, exhortarlos a que de una buena vez dejen la puta mariconería que los ha caracterizado con respecto a su selección nacional. A pesar de la soberana indiferencia con la que tratan a la mayoría de los americanos, nosotros sentimos por ustedes un cariño igual al que puede sentir un hijo abandonado por su puta madre…Este creo que es un punto tratado con anterioridad; ustedes son nuestra puta madre, pero puta y todo, siguen siendo nuestra madre, por lo que, en esta Urocopa, lo queramos o no, son nuestra referencia… De manera que si bien, con todas las burlas y el pesismo en los artículos y comentarios de este post nos hemos podido reír, es hora de que vuelvan a aupar a su selección adecuadamente, y dejen la terapia de grupo para alguno de los tantos problemas políticos sobre el regionalismo que aqueja a su Reino…
Ya la Urucopa se convirtió en un espectáculo decadente de Imperios perversos; considerando que son los menos malos, esperemos que vuelvan a tener las suficientes bolas como para derrotar nuevamente a Rusia y posteriormente a Alemania…
23 junio, 2008 a las 3:31 am
Por cierto, viva el Rey don Juan Carlos, a quien estaremos eternamente agradecidos por el «por qué no te callas» hacia el monstruo de Sabaneta… Nuevamente, felicidades por su triunfo
23 junio, 2008 a las 12:18 pm
Mira que estar sentado justamente en el otro palo, a la izquierda del enviado especial de la RBBE a la Urocopa y no darme ni cuenta…
23 junio, 2008 a las 6:40 pm
cuánto tonto hay en España.
Y en todas partes