Mi padre va a morir pronto, ayudarle es una pérdida de tiempo. Si pudiera pedir un deseo, desearía que nos dejara. Regan Gascoigne, sobre Paul Gascoigne (o sobre la RBBE)

RBBE REDACCIÓN EL PARDO Pero por qué. Por qué en mi día libre se me ocurre ver un partido del Madrid. Qué sensación. Pongo una lavadora, tiendo, ordeno y barro el salón, hago un par de recados y, con la satisfacción del deber cumplido, pongo al Madrid. Puta vida. Maldita idea. Empecé la tarde con aspiraciones de hombre cabal y responsable y una panda de hienas me ha dejado el cuerpo que sólo me apetece fumarme un chino de caballo y, si se tercia, matar a una vieja a palos. También estamparía a un bebé contra una pared, o prendería fuego a un hospital. Actos todos ellos de los que yo no sería culpable. Nunca. Todo sería culpa del Madrid. De Sergio Ramos, de Casillas, de Guti y por su puesto de Raúl. El capitán, un tío que ha recibido estos días llamadas de Garzón porque se sospecha que se escapó de una fosa de la Guerra Civil. Este equipo no va a hacer ni una puta mierda este año y Schuster es probable que se vaya a su puta casa en enero. Yo me cago en Dios.

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RBBE REDACCIÓN EL PARDO Los jovenes son muy osados y se creen que es normal que España haya ganado este verano una Eurocopa. Pero si a los que vivimos de cerca todos los fracasos de 1986 a 2006  nos dicen que la selección volvería a jugar la final de una máxima competición internacional, que lo haría frente a Alemania y que el tanto que decidiría el encuentro sería obra de un joven rubio, guapo, de complexión atlética, que apartaría como a una mosca de una tostada de pan a un tío moreno, enjuto, paticorto, para golpear sutil y colocado un balón que superaría en una trayectoria aterciopelada y simétrica a un portero grandullón y torpe, pensaríamos: Vale, Alemania nos jode vivos. Pero no. El rubio era el español. Y si para nosotros, nacidos en los setenta, es una sorpresa, hay que imaginar lo que supone esto para los que fueron alumbrados en décadas anteriores. Para hacerse una composición de lugar, rescato un artículo publicado en la «revista mensual ilustrada muy útil a la juventud ‘Educación Física’, Madrid 4 pesetas, provincias 4,5, fundada por Augusto Condo» en enero de 1919. Hago un resumen primero para los cagaprisas y adjunto el texto original completo después:

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RBBE REDACCIÓN EL PARDO Los actos de deslealtad llevados a cabo esta semana por el populacho en contra de la Reina de España, Doña Sofía de Grecia, me han preocupado gravemente. Dubitativo, insomne, tomando notas de mis pensamientos y mirando mucho las estrellas, renuncié a tomar cartas en el asunto al comprobar desolado que el espacio radiofónico ‘Encarna de Noche’, desde donde pretendía arengar a las masas con una llamada telefónica, ya no seguía en antena. Todo se vino abajo. Entonces pasé página en el periódico y llegué a los deportes. El Polideportivo Ejido, localidad en torno a un parque temático erigido en honor de los residentes en el Gueto de Varsovia como fuerzas del orden, le había metido cinco ni más ni menos que al Villarreal, equipo erigido alrededor de una fábrica de jarroncitos y baratijas propias de negritos de mercadillo. Una pasada. Luego el Real Madrid visitó el estadio Gal, erigido en honor del centenario grupo empresarial perfumero que inventó el Heno de Pravia, y palmó inmisericordemente. Pero la noticia buena llegó al día siguiente. Un hecho que me recordó a la inauguración del Centro de Arte Reina Sofía, pues tenía a la Primera Española aún muy presente. Cuando este museo comenzó su andadura, allá por 1986, dio sus primeros pasos entre gran expectación e interés. España, un país que salía todavía de las cavernas, poco a poco se modernizaba y se abría a las artes más vanguardistas. El ciudadano español tomaba una dimensión mucho más rica y compleja en el aspecto cultural. Ahora bien, el día antes de que Doña Sofía fuese a cortar la cinta, a finales de Mayo del citado año, empleados del Ayuntamiento de Madrid soltaron perros adiestrados en las inmediaciones del edificio para exterminar a todos los gatos callejeros. Alrededor de un centenar fueron los felinos ajusticiados. Los equipos de emergencias del Ayuntamiento estuvieron a punto de intervenir, cuando parecía que a alguno de los jubilados que asistió a la matanza y que tenían por costumbre reunirse allí para dar de comer y cuidar día tras día a los animalitos, estuvo a punto de sufrir un colapso. Es decir, el español, ni para levantar un templo a las más sutiles y refinadas expresiones del alma humana es capaz de dejar de actuar cinco minutos como un auténtico troglodita. Lo recordé viendo que, en Villarreal, al día siguiente, había ido la gente a insultar al equipo al entrenamiento. Una localidad recóndita, con un equipo construido a base de raciocinio y prudencia, con uno de los mejores entrenadores del mundo, que además habla con subordinadas mientras te mira de forma penetrante con sus ojos azules; una localidad recóndita con un equipo que ha peleado con dignidad unas semifinales de la Champions; una localidad recóndita con un club que, año tras año, no baja la guardia y hasta aporta internacionales a la mejor selección española de la historia: esa puta localidad recóndita sale de su casa para ir a insultar a los jugadores el único día del año que han tropezado. Cualquiera diría que lo estaban pasando mal con tanto buen juego sin poder berrearle nada a sus propios jugadores. Es la Comunidad Valenciana. Y está a escasas horas de la Meseta en coche. Es España. Y es así. Como el lateral derecho del Real Madrid. Pasen y vean.

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RBBE REDACCIÓN COMANDANTE FRANCO ESQUINA CAIDOS DE LA DIVISIÓN AZUL Llega la segunda entrega del análisis RBBE way de la liga norteamericana profesional de valoncesto. ¿Interesa? Pues oye, se ve que sí, así que sin más preámbulos, porque tampoco tenemos gran cosa que decir sobre esto, Wolfe desmenuza lo que cree que va a pasar en la división central (¿qué coño es la división central? ¿Hay algo más allá de la segunda división, la segunda división bé y la división doscientos cincuenta?), encuadrada en la conferencia este. Hay que joderse.

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