Mi padre va a morir pronto, ayudarle es una pérdida de tiempo. Si pudiera pedir un deseo, desearía que nos dejara. Regan Gascoigne, sobre Paul Gascoigne (o sobre la RBBE)

RBBE REDACCIÓN EL PARDO  Este chico ha enterrado el espíritu de La Roja como filiación romántica. Ya no es de raros amar a esa camiseta ex perdedora con todo tu corazón. Bien está. Mejor. Ahora llego a casa. Mañana, de buena noche, le buscaremos explicación a este magno fenómeno paranormal. Qué bonito y qué bien llevado todo ¡Viva España!

RBBE REDACCIÓN EL PARDO La vida es muy puta. Pasan tantas mierdas. Quién no tiene un amigo profundamente deprimido, o con ataques de pánico, o desquiciado… La vida es tan puta que parece mentira que en un partido de fútbol pueda uno encontrar las más limpias y profundas alegrías de su vida. Tanto que, más que puta, parece patética. Pero así es ella. Y hay que estar a la altura de las circunstancias. Por ese motivo, he decidido enviar un vídeo mensaje a la nación arengando a nuestros muchachos ataviado de tranny, por supuesto, para conservar todas las esencias e idiosincrasia de esta página. Poneos en píe, tomad nota de todo lo que se diga y nunca olvidéis estas palabras: Os habla RBBE:

VER VÍDEO

Subtitulo la conclusión para sordos: Vencimos y venceremos, somos católicos, apostólicos y romanos, sabemos que tenemos que pasar este baño de sangre, pero el sagrado corazón de Jesús nos ayudará.

Y ahora, analicemos la que nos viene encima esta noche.

Seguir leyendo… »

RBBE REDACCIÓN EL PARDO  Si bien elegimos como imagen al gitanito ye-ye, la jornada de ayer, glorioso día, estuvo marcada por el juego de Puyol y un tanto que abrió la lata obra de Xavi. Dos jugadores catalanes que han situado a la rojigualda balompédica en lo más alto. Algo con lo que ni habíamos soñado, pero que ha sucedido por fin. España, esa selección estajanovista del disgusto cruel, ha llegado a la final de la Eurocopa. Es ahora cuando tenemos que pensar en todos nuestros ridículos, en cómo se han reído de nosotros toda la vida, para poder paladear, con todos sus contrastes, el aroma de la victoria. El, como han hecho las selecciones nacionales punteras del continente en toda la historia, medirse a Alemania para tocar el cielo. Ayer España jugó un partido memorable, sin temblor de aductores, pero que no se diferencia mucho de lo hecho tiempo ha. Caímos contra Yugoslavia por el cuello blando de Melomerezco, nos jodió Italia en el 94 cuando jugábamos a placer, se miccionó sobre fosas descubiertas Inglaterra a merced de Manjarín ecce jugada en solitario, Nigeria demostró que el raulismo patético fue antes el zubizarretismo sangrante del clan vasco, Raúl envió su penalti a las nubes, Corea nos hizo marketing en lo rojo del recto y Francia clavó al Marca y al As en el blanco de la diana panfletaria. Nunca presentamos malos equipos ni mal juego, excepto en la Euro de Portugal. Ahora, ya de una vez, con un Luis Aragonés despojado de los hilos que mueven al monigote, España ha sido ella misma y encima le ha sonreido la suerte. Milagro. No siempre cuando se hace lo que hay que hacer, y menos cuando se viene de no hacerlo casi nunca, la suerte cae de tu lado. Derrotamos a Italia tirando de la fortuna; el pase a la final ha sido una serenata de la muy putísima tuna. Perdonen el ripio, pero poco mejor se puede describir nuestra anhelada grandeza. Somos por fin finalistas y, tócate, a la Cruyffé.

Seguir leyendo… »

RBBE REDACCIÓN EL PARDO No son ánimos de joder. Es la verdad. Vale que hubieran jugado igual con la puta madre de Dios presente en la plantilla, pero hemos llegado a lo más alto a costa de la Italia más baja. Si nos sobran excusas cuando nos joden, que nos sobren autopiropos en la dicha es más injusto aún que nuestra puta deleznable e histórica suerte. Y no estoy para hostias. Dejo un after lleno de gente ajena a este resultado y despierta desde el viernes deseando ser culminada por gente que se ha duchado hoy, como los que trabajamos los findes, para venir aquí a reconciliarme con mis hermanos y que esto, nuestro esto, este pedazo de esto, no quede en balde. En el curro me ha tocado analizar mucho el conjunto, así que el análisis de hoy volverá a ser un jugador por jugador: one x one, que dice esta casa. No sin antes, sentir admiración y respeto por este comentario que nos devuelve el corral tal y como le emitió llorosa Errebebé a La Madre Patria Italia su misiva cuando se enteró del cruce que ayer tuvo feliz lugar. Todos a una, puta Osasuna; todos Trinos; somos latinos: “Como indiano que soy -viva Venezuela- y considerando todos los lazos históricos y étnicos que desgraciadamente nos unen a Ustedes, quería felicitarlos y, de pasada, exhortarlos a que de una buena vez dejen la puta mariconería que los ha caracterizado con respecto a su selección nacional. A pesar de la soberana indiferencia con la que tratan a la mayoría de los americanos, nosotros sentimos por ustedes un cariño igual al que puede sentir un hijo abandonado por su puta madre…Este creo que es un punto tratado con anterioridad; ustedes son nuestra puta madre, pero puta y todo, siguen siendo nuestra madre, por lo que, en esta Urocopa, lo queramos o no, son nuestra referencia… De manera que si bien, con todas las burlas y el pesimismo en los artículos y comentarios de este post nos hemos podido reír, es hora de que vuelvan a aupar a su selección adecuadamente, y dejen la terapia de grupo para alguno de los tantos problemas políticos sobre el regionalismo que aqueja a su Reino…”

Seguir leyendo… »

La única conclusión que se puede extraer del partido contra Grecia es que Gott mit uns. Ahora bien, con lo visto ayer, Alah es un demiurgo que ofrece unas prestaciones bastante mejores que las de nuestro Dios cristiano. Aunque en defensa del Misterio hay que señalar que si ayudar, ayuda poco, por lo menos nos deja sobrellevarlo con la bebida. No es de extrañar que el vino sea un símbolo de nuestra liturgia. Dios nos putea tanto que necesitamos trasegar. De esta forma, después del partido te puedes estar cuarenta y ocho horas de juerga en perfecta comunión espiritual. No está mal. Y luego puede que una tía que has conocido esa noche te pida que le lleves a la hija al colegio que ella está demasiado ciega y ahí vayas tú a cuatro patas con una monada de seis años a recreando una hermosísima postal navideña a encontrarte con unas miradas del resto de pápas y mámas a las que respondes clavando ojos también porque eres muy digno y como que les vienes a decir: échale la culpa de esto a los catalanes si tienes cojones. Y luego, pasado el trago, a seguir dándole hasta la tarde. Igual es la primera vez en la vida que he pasado del jotabé a las cervezas y no al revés porque una vocecilla interna me anunciaba que no sería de extrañar que me diera un coma etílico. Pero ¿y las risas? Cuando una mujer hace reír a un hombre y encima bebe más que él qué más le puedes pedir a la vida ¿un amanecer? lo tuve. Si acaso, una Roja campeonando. A todo esto, en mitad de la odisea un camarero rumano me enseñó sus fotos con Hagi. El fútbol siempre está presente en todo. Máxime cuando tiramos nuestra civilización occidental por el váter en orines perfectamente destilados por nuestro hígado. Que nada, el tío resulta que mucho Hagi y muchas hostias pero odiaba al Madrid. El porqué: era del Dinamo Bucaresti. Una suerte de Atlético de Aviación, ‘perros rojos’ es su apodo, no te digo más. Y odiaba al Steaua con toda su alma, al cual identifica con el Madrid.  El caso es que al Dinamo lo entrena actualmente Walter Zenga, otrora portero del Inter y de la selección, reputísima selección, contra la que nos enfrentamos este domingo. Es una cita histórica que vamos a solventar con un fácil tres a cero, pero estamos todos acojonados y no es para menos. En ese sentido, vamos a disimular. Vamos a decir que a nosotros lo que nos interesaba de esta Eurocopa era doblegar a la URSS. Que lo de llegar lejos es de pobres ¡trabajar en verano, habrase visto! Y vamos a escurrir el bulto a lo grande: con un enviado especial al España Rusia. Se llama Miguel. Es católico y de derechas. Como todas las personas normales que se visten por los pies, aunque luego sean de izquierdas o de derechas. Y no estoy loco. Lo mandamos a Innsbruck y éste es el resultado. Comentadle con cariño que está muy estresado. Trabaja junto a mí y en verdad os digo que es un tormento la hiel que nos enculan.

Seguir leyendo… »

RBBE REDACCIÓN EL PARDO No me importa que Italia me dé por el culo. Coincido plenamente con ese país en todo lo referente al balompié: el equipo de mi pueblo que no es el mío ha de morir, lo que hay al sur no es mi país aunque lo ponga en el mapa, no pienso hacer nada por jugar la pelota y me voy a esperar aquí dando hostias y mareando la perdiz a que tú que eres tan listo la pierdas y yo te joda a ver qué cara se te queda, ma io no tengo auto arbitrina, la nariz de Luis Enrique y el himno power pop del Lazio en estudio y en escalofriante a capella (compare, por ejemplo, con el himno del Lugo y cuénteme hasta qué estrato propio del Homo Antecesor ha caído su alma), junto a Maradona follándose todo lo anterior en su conjunto con la punta del priapo en perfecto castellano y patrocinado por ‘Mars’. En fin, que si en el 94, joven, pueril e impresionable, fui con Italia a muerte en la final y siento el ridículo de Baresi y Baggio como propio, difícil será que ahora albergue el más mínimo sentimiento de odio y desprecio hacia lo que, además, considero Madre Patria de mi país. Estamos hablando de una nación maravillosa donde existe una expresión como ‘Il dolce Far Niente’ (el placer de tocarse las pelotas). Qué clase de persona que no se sienta español, sino español puro, puede odiar al pueblo transalpino sin lágrimas en los ojos fruto del despecho. Y vale que una cosa es una y otra cosa esa otra. Escupiré sapos y culebras a las madres de los componentes de la azzurra el domingo. Pero, como el recado que deja Al Pacino al Manostijeras en Donnie Brasco: si tenía que ser alguien, que seas tú.

Seguir leyendo… »

RBBE REDACCIÓN EL PARDO ¡Hola corazones! Como decíamos ayer, nuestra Patria es maravillosa. No sólo la proyección internacional de nuestro país nos otorga un papel de los más honestos y decentes del panorama internacional, también somos una sociedad pujante en todos los ámbitos. Lo que se traduce, balompédicamente hablando, en que el juego de toque, alegre, y goleador de nuestra selección es un reflejo de la envidia y admiración que el resto del planeta siente por nosotros. La mezcla de nuestra política y nuestro fútbol nos convierte en una especie de Suecia de los noventa: somos tan estupendos que tenemos la frivolidad de jugar como en la playa con los amigos. De hecho, nuestras mujeres también follan y, aunque no sean tan altas, tampoco tienen mucho que envidiar a las escandinavas. Véase el eje Córdoba-Sevilla, tal vez epicentro mundial de las tías buenas. Todo es maravilloso. Somos como una flor. La amapola, por ejemplo, esa hermosa planta, también roja, que los yonkis con estudios recogen en las cunetas de las carreteras secundarias y comarcales. Qué estado de éxtasis ¿durará para siempre? –me pregunto-. Pues no -me contesto-. Hoy, conversando en una escalera de incendios con un amigo, he visto cómo se cernía en el horizonte la ruin silueta del odio carcomido. Esa envidia rural que lleva a José Carreras a cantar en Monza y reivindicar, junto al líder de la neofascista Liga Norte, una selección catalana y otra aún más risible para La Padania. Señores, nos podemos cruzar en cuartos con Rumanía. Le comentaba yo a mi amigo, a este respecto, que me hubiera resultado simpático que Italia hubiera caído eliminada por los pupilos de Ceaucescu por toda esa mierda racista a gran escala que tiene montada Berlusconi. Y se ha quedado helado. Me ha mirado con los ojos muy abiertos y me ha dicho articulando sólo un extremo del labio superior: mira, tío, yo estoy en un bar con un España – Rumanía de cuartos, nos eliminan, hay dos rumanos gritando al lado y los acuchillo setenta veces siete. Tras una pausa, ha añadido: ¿no sería mi obligación como ser humano? Así están las cosas. Pasemos ahora, a continuación, a analizar lo visto hoy con nuestro muy frío y calculador ojo del culo.

Seguir leyendo… »

RBBE REDACCIÓN EL PARDO  Cuesta decirlo, pero después de la paliza de curro que me di ayer con el partido, no tengo ganas ni de comentarlo, ni de ver los goles, ni ná de ná. Y se trata de la Patria, nuestra Patria, que es una buena Patria. Pero el curro intensivo acaba con cualquiera. Aunque hay que amar a España y más ahora. Podemos decir que nuestro país, por lo menos, no ha apoyado la jornada esa europea de trece horicas diaras; podemos decir que se alinea ahora con Belgrado y Moscú en contra de los que desataron la guerra de Irak cuando se ponen del lado de unos tíos que no eran mu malos mu malos como los malonchis de sus enemigos, pero traficaban con los órganos de los prisioneros serbios con bridis de Carod con cava incluido para la memoria de los que tienen ojos, que no está nada mal. En fin, nuestra Patria es Grande. Y momentos como éste, el de ayer, son los que tendremos que recordar toda la vida y estar hablando de ellos en cada reunión familiar. Así quwe [todo este texto es el de las 17 horas, a partir de aquí, a Dios gracias, me han sacado a emborracharme por las preciosas terrazas de la capital en una tarde primaveral] que no me jodáis, hoy más que nunca, tal vez, en toda nuestra historia, España ha estado a la vanguardia del pensamiento humano y su Gobierno, encarnado en el adjetivo que queráis, ha podido satisfacer tanto a Zizek. Sigamos, que hemos ganado. Comienzo fulgurante, champagne, nos lo vamos a comer todo. ¿Caerá RBBE en la falsa euforia del primer día? Claro, por su puesto. ¿Qué es esa tontería de que empezamos bien y luego nos comemos la mierda? España, de toda la vida, empieza que da asco. Joder, recordemos ese España Uruguay de Italia 90 con Sosa tirando por el váter su posible fichaje por el Madrid años más tarde, Marca mediante. España nunca ha empezado bien. Ahora lo hacemos. Vale. Contra una selección diezmada. Sí. Pero qué bonito. Nuestra etnia corretea, mea, torea, a la nación que, pronto, por su historia, postulados y razón, gobernará el mundo: los nobles eslavos. Esa categoría humana igual a verdad. Que se apiaden de nosotros, los mediterráneos, sólo somos sociales. Ellos lo son y más, hasta la excelencia del individuo. Viva la Hungría post invasión soviética. En fin, que Ramos da asco. Y no sólo aquí, en el Madrid también. Es el Cristiano Ronaldo del lateral derecho. En el Madrid sólo se conoce un lateral, Roberto Carlos. Por hijoputa, malandrín, bufón mediático y rompetónicas. Ah, qué es esto. Pues que un cabrón tan a su bola siempre puso los giros de guión. A la Séptima me remito. Ayer, si no es por el negro que escuchó la Marcha Granadera con la mano derecha en el corazón, ese melenitas mojadas al viento sería ya leyenda negra como Antonio Zubizarreta. Casillas también pintó la mona en el gol, pero delante de él, Puyol, había uno de los mejores defensas de la historia ibérica en una isla de su momento de forma. En su caída crepuscular por haberlo jugador todo, las lesiones de este año nos lo han puesto cocidito y en su salsa al servicio de España. Bien también Iniesta con sus fintas. No es propio de españoles con La Roja un desparpajo mayor que el suyo en el segundo; Pocos, viene a ser como arrodillarse para rematar de cabeza un de la muerte. De Villa no diremos nada. El hijo de un minero siempre será ¡¡¡ESPAÑA!!!!! Pero lo mejor, Luis Aragonés, Sabio de Hortaleza, con sus cambios. El viejo no es tonto. ¡Joder! Es un ludópata. Ésta es su última partida en lo que le queda de existencia y sabe cómo la jodió en la anterior. Insiste en un modelo, lo mueve a su antojo. El empaque de la segunda parte, años luz del canguelo tradional español en la primera, fue obra de sus cambios. Qué bien hechos. Y qué mierda Torres, tan querido por esta casa, llorando como una mona. No tenemos gran cosa, pero hemos despuntado como el mejor equipo junto a Holanda. En Suecia, país donde las mujeres follan, se conformaban con eso y ya cuando eran buenos. Hay que saber vivir. Y mirar a los ojos a los secesionistas con un: mas no es bello ser hispano, mas no es torería encamarse para matar al más puto de la tarde que no para de calamochear. Se trata de este San Isidro, de El Fundi. Qué siginifica, hostia ya,  saber, por nuestras pulsaciones, que lo suyo, lo de ir en bicicleta al campus a disfrutar de las de libre elección, no tiene nada que ver con arrastrarse lascivo, morir vivo y dejar un cadáver de pie al que, enamorado y consciente a su manera de su palidez, canta Bambino, el gitanito aceitunado de Utrera hecho leyenda en Cataluña: PAYASO. Estamos vivos, hermanos españoles, subimos y bajamos, nos conocemos el negocio de vivir casi, casi, como su Todopoderoso Creador. Viva España. Viva el Mediterráneo. Moñigos, morid.

RBBE REDACCIÓN VALLECAS Aquí viene la segunda entrega de esta premonición eurocopera. Si los dos primeros grupos fueron calificados de flojitos por este sagaz analista, los dos que veremos a continuación son verdaderamente mollares. Uno de ellos por categoría y por historia (Francia, Italia y Holanda en el mismo grupo es mucho prestigio junto), y el otro porque en él está nuestra gloriosa e invencible selección. Y ya sabemos que el grupo de España siempre es el más importante, sean los que sean nuestros acompañantes. La prueba está en la última Eurocopa. Estábamos en un grupo que decían que era flojo, junto con Rusia, Portugal y Grecia. Flojo por los cojones. La final fue Portugal-Grecia, o sea, los dos de nuestro grupo. Siempre nos ponen en el grupo más fuerte, de toda la vida. Es la fatalidad que nos persigue. Me instan a que ponga apuestas concretas. No soy partidario. En Eurocopas y torneos de este estilo no me parece rentable. Suelen ser partidos raros, los equipos en la primera fase juegan con miedo, abundan los empates y las sorpresas. Estoy más por la labor de apostar en vivo, o por jugar en pocos partidos, sin combinadas y siempre a favor de la mejor cuota en partidos igualados, o del empate en los que parezcan desiguales. Pero que no sea rentable no significa que no sea divertido, así que sazonaré estos comentarios sobre equipos y futbolistas con unas pocas apuestas baratas por si cae algo, más que nada para no perder el hábito ludópata.

Seguir leyendo… »

RBBE REDACCIÓN VALLECAS Los mandamases de la RBBE son unos listos. Ellos se dedican a los artículos en los que se comentan las cosas que han pasado, los one x one, y demás comentarios a toro pasado, y a mí me encasquetan (con perdón) los comentarios sobre lo que pasará. Así ellos siempre aciertan y yo, de vez en cuando, me estrello. Yo tengo que hacer la previa de la Eurocopa, así a ciegas, sin saber si Iniesta se repondrá de la colitis, si al final jugará Pograbnyak (si teneis huevos, escribidlo bien sin copiaros), si Católico Ronaldo habrá fichado por los de los cuernos o tendrá la mente (por pequeña que sea) enla Eurocopa, si llamarán a Bonera o a Gamberini para sustituir a Cannavaro, etc. Menudo marrón. No voy a proponer apuestas en combinadas concretas, simplemente diré lo que me parece que podemos esperar de cada equipo, y a partir de ahí, y de lo que cada cual intuya o sepa, quien quiera jugarse unas perras que lo haga. 

Seguir leyendo… »