Mi padre va a morir pronto, ayudarle es una pérdida de tiempo. Si pudiera pedir un deseo, desearía que nos dejara. Regan Gascoigne, sobre Paul Gascoigne (o sobre la RBBE)

Siguiendo nuestra últimamente habitual línea Yoyalodije, Johan Cruyff escribía antes de ayer en La Vanguardia lo que iba a ser nuestra línea editorial de hoy. Días antes -concretamente dos- el panfleto deportivo Sport se destapaba con una exclusiva sobre la reunión Txiki-Rijkaard donde se perfilaban los objetivos para renovar la clase media del club una vez finiquitado este ciclo, entre ellos Albelda y Andrade, dos miembros del panteón privado del que escribe. Pues bien, el Profeta neerlandés, que curiosamente -y pela mediante- presta su talento al Grupo Godó (editor también de Mundo Deportivo), crítico con Laporta y su junta, nos explica que el Barcelona debe salir a por todo en esta semana de pasión que le espera.

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En la primera referencia mundial del madridismo, Fans del Madrid, a sus redactores se les ha ido atravesando progresivamente Iker Casillas hasta clamar -en el desierto- que lo vendan de una vez. Si bien es una postura un tanto exagerada, aunque «Fan» quiere decir «Fan», no «Departamento de Estilo y Deontología de los eurodiputados ecopacifistas de Bruselas», viene producida por el gran melanoma del Madrid: los periodistas. En dicha bitácora se podrán equivocar como todo el mundo, pero se equivocan poco, porque no son tontos y porque si ven una colilla, dicen: aquí han fumado. Del mismo modo que si el Emperador aparece en pelotas por la calle y un señor con un micrófono-pera te está diciendo que si no admiras sus ropas es que eres imbécil, tal cual ocurre con las gracias de Iker Casillas, cualquiera en plena posesión de sus facultades mentales exclamaría: majadero, cabrón. Por tanto, eteee… analishemos pues la enculada disfrazada de palmadita en la espalda que esta corriente periodísitica le perpetró a la afición blanca la jornada pasada como ejemplo del mediático casillismo y su lógico odio en contra por parte del aficionado con dos dedos de frente.

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Hoy se cumple un año del bendito día en que Florentino Pérez huyera como una mujer de la presidencia del Real Madrid. Hay quien dice que fue un buen gestor. También quien sostiene que fichó lo que fichó por el bien del club con su mejor intención y que, oye, si no salió es que no salió, qué le vas a hacer. El sector ultramadridista serbioespañol y castellano mesetario de RBBE no comparte esos puntos de vista. Para quien escribe fue la peste negra desde el primer día. Desde que el siniestro eco de la oquedad de sus palabras martilleaba sus oídos.

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Estrenamos la sección Tribuna con  nuestro corresponsal freelance en Colonias. Uruguashoibérico él, nos nació culé. Y no le falta tiempo para celebrar la onomástica florentinesca haciendo honor al mayor logro del presidentísimo: que el barcelonismo mease caudalosamente en la faz del aficionado madridista. Con Ustedes, Él:

Que la bola entre o no entre en el arco puede cambiar la historia de un club, incluso el devenir de una selección nacional o de la patria entera. Mas a mi me cambió la vida el meter la cabeza en el tambor de una lavadora.

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Hubo un tiempo en que los gitanos de España se desplazaban en carro y en bicicleta. Los carros eran eso, carros tirados por burros. Pero los ingenios velocípedos eran para verlos. A los redactores de RBBE los resultados de esta jornada nos han recordado  a esos calorros ochenteros echando carreras con sus bicis en llantas. Un espectáculo un tanto dantesco donde ganaba el que más neumático conservaba pegado a la rueda. En esta ocasión liguera ese papel triunfante lo ha protagonizado el Barcelona ganando a un Bilbao que hizo de lo que Héctor del Mar llamaba en Pressing Catch «pardillo».

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Un arbitraje de los años más negros de la posguerra española y un desatino en ataque propio de la fiera que muerde con más ganas de hacer daño que de matar fueron las causas que impidieron al Atlético de Madrid doblegar de una vez por todas en once años a su máximo rival. Aunque no por haber jugado un partido medio decente los rojiblancos han conseguido sacudirse esa imagen de equipo incompleto con más de un mediohombre en sus filas. Sin embargo, peor es lo del Madrid, donde no destaca nada de nada. Sólo apretó un poco cuando el Atleti se desfondó tras la embestida inicial. Sus dos únicos focos de creación fueron extinguidos con suma facilidad y para mayor desgracia blanca, Higuaín, que llevaba un partido sonrojante, marcó un gol con el que los medios le convertirán en el héroe de la noche (= diez partidos titular). La única buena noticia fue Cassano, pero eso ya lo sabíamos aquí, y no es el primer Yoyalodije con el que os deleitaremos más de una vez, porque somos, mu, mu listos.

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El derbi madrileño lleva sin valer una puta mierda ni se sabe ya la cantidad de años. El Atlético parece que despunta tímidamente tras una travesía por el desierto con sus camellos, sus tuareqs y todos los complementos. El Madrid, por su parte, cuando era bueno le ganaba con condescendencia y paternalismo y desde que es malo lo hace con saña, mofa y recochineo.
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Esta semana el Granma, el periódico del pueblo de Cuba y, por ende, de la Humanidad entera, destapó el escándalo: la gloriosa selección autonómica cubana de fútbol se ha negado a disputar sus partidos de la Copa de Oro 2007 en la ciudad de Miami. Keith Look Loy, natural de la comunidad autónoma de Trinidad y Tobago y director técnico de la CONCACAF, declaró: “Esta plaza estaría desestimada como sede para el equipo de Cuba (…) por la política de Miami”. Así que otra más (y van…) victoria para el Socialismo.

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La semana de Champions se ha visto acompañada de otros resultados. En la Superliga  de fútbol femenino la jornada confirmó al frente de la clasificación a Athletic, Espanyol y Levante. Las vascas ganaron 3-0 al Sevilla con dos goles de la máxima anotadora, Eli Ibarra, que ya suma doce dianas. El tanto de la jornada fue obra de Laura Falces, con un disparo desde cuarenta metros que se coló por toda la escuadra. En otras competiciones menores, cabe destacar la victoria del Sevilla en la copa de la Fofa, o la Chufla, o la Bufa, o cualquiera que sea su nombre, por 1-0 frente al Steaua de Bucarest con lo que pasa la eliminatoria, lo que le supondrá unas pérdidas de dos o tres millones de euros, y se enfrentará al Shakhtar Donetsk, campeón de Ucrania, país que recordarán ustedes porque fue humillado por la selección española, aprovechando la alineación de los astros el primer día de la primera luna del primer año del puerco del  calendario birmano. Osasuna venció al Girondins, otro disgusto para las arcas del club, y el Español le ha clavado dos al Livorno, lo que junto con una reciente inspección de Hacienda, ha hecho saltar todas las alarmas en el club catalán. Para desgracia de esta bitácora, ha caído el Nancy, pero no sus Bragas, que le ha enchufado dos al Parma. Disculpen las molestias, sigan con sus vidas.

Víctor Valdés rompió ayer una regla no escrita del fútbol, cuya primera promulgación es atribuida a Di Stefano, este santo en vida que preside, de honor, el Real Madrid: “que deje pasar los balones que van a puerta no me importa, ya me he acostumbrado, pero los que van fuera no me los meta dentro.” Esto, que en un principio no era más que una frase ocurrente dirigida a algún portero de los que tuvo a bien entrenar, se ha acabado convirtiendo en un aforismo futbolístico, en una exigencia de mínimos que cualquier arquero de bien debe respetar. Pues ayer hubo quien no lo hizo: Valdés violó, ultrajó, quebrantó, desfloró, violentó, deshonró, quebró, forzó, infringió, vulneró, transgredió, estupró, raptó, conculcó, atropelló y mancilló (retahíla de sinónimos gentileza de los diccionarios en línea de El Mundo) la norma en el momento menos oportuno.

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